o grito

o único grito que ressoa na noite
não é de Munch, é meu.
um grito selvagem e de sal
que vagueia incandescente e sem amarras
pelos umbrais frios que esquadriam
os meus castros de vento e areia.

as palavras balançam num trapézio sem rede.
nada me favorece. nem as estrelas.
em peregrina imprudência, divago pelas trevas
e sigo em círculos, sem bússola nem polar,
numa prisão sonora de correntes.

um bater de asas contínuo
e um interminável galope de cascos
costuram o orvalho das minhas madrugadas.
possante e em clarão, Pégaso surge
e orbita à minha volta mas não estaca
nem me leva no seu dorso velutíneo.

um dia cumprirá a promessa que deixou cativa,
de me conduzir, como se nas asas
de um vento estranho e sem retorno,
a colher os frutos em estrela-de-água
que sob os seus cascos brotam das pedras vivas.